Canción de Navidad para esta tarde

Hay un frío cuajado en la atmósfera.
Un gris denso y opaco sin fisuras. Una niebla extraña sin lugar donde quedarse.

Hay niños bajo los álamos. Juegan al invierno  sus caritas rosadas como Tiny Tim limpiando su canica del barro.

Hay un te quiero de novio en la pareja mayor que mueve su café. Dos camarera pin up con una pestaña alta bañada en rimmel atienden sonrisas.

Coros de juventud sobre patines.  Un padre en el hielo,  una madre y una fotografía

Un rumano abriendo  impúdicamente el acordeón.  Una moneda que salta…

Un descaro de vida, un júbilo del descanso. Es domingo y el reloj ya no respira.

Hoy tengo un Dickens somnoliento en mi tiempo.

Canción jovial para un atardecer

Dicen que Alberti cruzaba El Trastévere en bicicleta.  María Teresa daba vuelta al té aposentada en su memoria.

Dicen que los jóvenes triste miraban risueños los traseros de los turistas de El Trastévere, 

Mientras Rafael los bautizaba con metáforas. Teresa cantaba a la niña que se fue.

Dicen que los artesanos recitaban versos en italiano a las sandalias con el ceño fruncido. 

Alberti se abotona la camisa en su pecho grande.  Ella hace caligrafías en un cuadernito

Dicen que los gatos de El Trastévere cuentan las esquinas...Una, dos, tres… Sinuosas una tras otra. Rafael escribe pentagramas flamencos sobre ellas.Teresa roza el recuerdo en los maullidos de los gatos de El Trastévere.

Y yo, aquí,  hoy, observo las fruta del fondo del vino.  Un poeta,  un artesano, una mujer,  un gato, un atardecer y esa línea perfecta de tu horizonte.

Southbank

¿Recuerdas mi amor las calles del Southbank?
Buscábamos los peces fundidos acero en el agua,  en el alma.
Acero era la neblina que dibuja la cúpula de San Pablo. 

Alineadas las farolas se inclinan ante el río.

 ¿Nosotros?  ¿Vosotros?  El espejo...¿Qué devuelve? Ya no lo sé
Vagabundo mi ánimo perdido en el acero, en el atardecer,  en el frío.
Es tarde para pasear por las calles de Londres. 

Ya no hay peces en esta ribera sur del Támesis.
¿Por qué el tiempo ha desdibujado las hojas que rompen nuestros pasos?
¿Por qué el frío tardo de la tarde condensó en un instante la sonrisa del quietista?

 Ese eterno Chaplin anegado en un devenir sin movimiento.
No, no estamos nosotros en Southbank. Y ya Lawrence no nos recita...
"... And see thy blood warm when thou feel sit cold "

DES/TIEMPOS...

A P.B que busca instantes

Sí. 

Es triste vivir de  retazos de tiempo.  Lo que fue,  lo que no fue,  lo que no se hizo.

Un  princesa  habitante de palacios deshabitados, filtrándose por las habitaciones de una vida.

Un bailarina acariciando sus heridas mientras la música suena…

Un dossier de existencias. Un cuaderno de viajes sobre la mesa.

Abecedarios y números con los que desdibujar la memoria.

Catálogo de arañazos. Datos y retahílas de lo soñado.

Una mujer hermosa. Una novia olvidada en una línea de escritura, unos labios desnudos de besos,

la caricia final sin razón... Y la última  nota olvidada en la cuerda de  un arpa o en un  violín poético

Un adiós.  Un siempre…

Solo algo delicado...una hoja, un roce que  devuelva, uno a uno, todo aquel desorden que perdimos