Ludovico Einaudi
lunes, 30 de noviembre de 2015
jueves, 26 de noviembre de 2015
Mi vaso y yo
miércoles, 25 de noviembre de 2015
martes, 24 de noviembre de 2015
jueves, 19 de noviembre de 2015
miércoles, 18 de noviembre de 2015
sábado, 14 de noviembre de 2015
jueves, 12 de noviembre de 2015
miércoles, 11 de noviembre de 2015
Southbank
¿Recuerdas mi amor las calles del Southbank?
Buscábamos los peces fundidos acero en el agua, en el alma.
Acero era la neblina que dibuja la cúpula de San Pablo.
Buscábamos los peces fundidos acero en el agua, en el alma.
Acero era la neblina que dibuja la cúpula de San Pablo.
Alineadas las farolas se inclinan ante el río.
¿Nosotros? ¿Vosotros? El espejo...¿Qué devuelve? Ya no lo sé
Vagabundo mi ánimo perdido en el acero, en el atardecer, en el frío.
Es tarde para pasear por las calles de Londres.
Vagabundo mi ánimo perdido en el acero, en el atardecer, en el frío.
Es tarde para pasear por las calles de Londres.
Ya no hay peces en esta ribera sur del Támesis.
¿Por qué el tiempo ha desdibujado las hojas que rompen nuestros pasos?
¿Por qué el frío tardo de la tarde condensó en un instante la sonrisa del quietista?
¿Por qué el tiempo ha desdibujado las hojas que rompen nuestros pasos?
¿Por qué el frío tardo de la tarde condensó en un instante la sonrisa del quietista?
Ese eterno Chaplin anegado en un devenir sin movimiento.
No, no estamos nosotros en Southbank. Y ya Lawrence no nos recita...
"... And see thy blood warm when thou feel sit cold "
No, no estamos nosotros en Southbank. Y ya Lawrence no nos recita...
"... And see thy blood warm when thou feel sit cold "
lunes, 9 de noviembre de 2015
DES/TIEMPOS...
A P.B que busca instantes
Sí.
Es triste vivir de retazos de tiempo. Lo que fue, lo que no fue, lo que no se hizo.
Un princesa habitante de palacios deshabitados, filtrándose por las habitaciones de una vida.
Un bailarina acariciando sus heridas mientras la música suena…
Un dossier de existencias. Un cuaderno de viajes sobre la mesa.
Abecedarios y números con los que desdibujar la memoria.
Catálogo de arañazos. Datos y retahílas de lo soñado.
Una mujer hermosa. Una novia olvidada en una línea de escritura, unos labios desnudos de besos,
la caricia final sin razón... Y la última nota olvidada en la cuerda de un arpa o en un violín poético
Un adiós. Un siempre…
Solo algo delicado...una hoja, un roce que devuelva, uno a uno, todo aquel desorden que perdimos
viernes, 6 de noviembre de 2015
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